88 – Les traces de tes pas

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Au fond du jardin
un peu abandonné
où la pluie fait craquer les cailloux, tu cherches
dans les herbes mouillées ce qui t’échappe
et t’échappe et qui t’échappe encore.
Ce n’est pas un trésor
Ni une vieille clé.
Ce n’est que le bout de tes chaussures, et tu vois
que là ou tu allais tu n’iras plus,
n’iras plus, tu n’iras plus jamais.
Et demain le soleil sèchera
la moindre des traces de tes pas.
Ce qui est perdu, ce n’est pas là,
non pas là que tu le trouveras (le trouveras).
Tout est consommé.
Et tout est consummé.
Sur la route le vent souffle fort, et toi
tu te laisses pousser pour avancer,
avancer, mais avancer vers quoi ?
Bien sûr, tu t’enfuis,
tu rejoins l’horizon.
Tu dis que ça n’a pas d’importance, et puis
que ceux qu’ici tu laisses iront très loin,
oui très loin, iront plus loin que toi
(plus loin sans toi).
Et demain le soleil sèchera
la moindre des traces de tes pas.
Ce que tu gagnes, ce n’est pas là,
non pas là que tu le garderas (le garderas).

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